Надо почистить записи на наладоннике.
В последнее время там скопилось много мусора.
И, да, никогда не думал, что буду так говорить о своих текстах. Но теперь можно.
Так.. странно. Вроде бы, ничего не произошло. А я не тот. Что случилось?
Ничего. Просто опять слегка болею. У меня нет возможности в этот раз растянуть болезнь на неделю,
так что завтра вернусь к процессу обучения.
Жаль, что так мало времени пройдет. Жаль, что так много времени прошло.
Я наконец смог понять одного персонажа, но, знаю, больше не вернусь к нему.
Он уже давно забыт, пусть там и остается.
А еще потерял контакт. Неужели я их больше не увижу?
Раньше я мог их позвать, они приходили понадобности.
Надобность осталась, а связи больше нет.
Что же все-таки случилось... Не знаю. Даже идей нет.
Но количество записей сокращается.
И. Я точно не трону фотографии. Это единственное, что принадлежит лишь мне. Полностью.
Ведь так?

Я хочу нарисовать их всех, но уже давно не работаю с карандашом.
Разучился.
Я хотел бы научиться достойно играть на гитаре, но не смогу петь под нее.
И дело даже не в том, что не пел уже два года.
Просто это слишком мое. Я играю для себя, не с тем, чтобы кто-то слушал.
Но много ли толку от того, что никто и никогда не оценит?

Более всего я завишу от оценок. И не хочу делиться своим.
Как это совместить?
Не так важно.

Он, верно, уже пришел. Или скоро вернется.
Буду ждать. Бездеятельно и безрезультатно.
Даже забавно, что так.

И. Болят не руки, а пальцы. И это уже точно не от холода.




Я не умею создавать клипы. А сейчас безмерно хотел бы.