Слово резануло ножом. Он встал, выпрямился передо мной и холодно взглянул в глаза. Он победил. Я почувствовал, как из-под ног уходит пол, покрытый ворсистым ковром. Рухнул на колени, глотая воздух и все еще ощущая то потрясение, как когда тебя неожиданно бьют мешком из-за спины. Или не так. Как когда ты делаешь шаг в тумане, а под ногой внизу показываются далекие камни темного дна пропасти. Воздух свистит в ушах, а ты не способен даже на то, чтобы отклониться. Глаза расширяются, ты благодаришь своих богов за то, что не успел опустить ногу. А потом падаешь в сторону от пролома. Грудь распирает смех, руки дрожат, воздуха не хватает. Я все еще не проиграл. Я предвидел это. И я знаю, как следует себя вести.
"Не твой".
"Знаю".
"Не люблю".
"Я тоже".
Он улыбается. Взаимопонимание полностью восстановлено, но... нельзя из пыли построить точно то, чем она была раньше. Теперь мы знаем друг друга немного иначе.