Я тебя не люблю. Ты меня не любишь.
Все это - лишь игра, маскировка для изучения, своя у каждой стороны. Без нее нам незачем было бы сидеть вечерами у огня, сидеть так, не заморачиваясь званием и положением, прошлым и будущим, спиной к спине... Кто совершил ошибку, позволив себе заиграться? Привязанность к игре? Нет. Привязанность к игроку, а это делает невозможным исследование. Тебе следует исчезнуть. Или мне? Кому покинуть арену? Как лучше? Изучать играющего в любовь, скрытного, не поддающегося твоей игре... или влюбленного, того же скрытного, но уже в полной власти задумки? Играющий охотник или потерявшая себя жертва?
Я не люблю тебя. Ты не любишь меня.
Я прихожу к тебе лишь за моментами игры. Я счастлив буду закончить это.
Ты принимаешь меня у себя, делая вид, что скучал. Ты счастлив будешь вонзить кинжал посреди ребер... там, где когда-то было сердце... Ты знаешь, что оно там было. Зачем? Чтобы рассмотреть очередную, привычную моему лицу ухмылку? Чтобы почувствовать себя загнанным и мертвым? Чтобы понять, что - впервые в жизни - промахнулся? Но ты знаешь, что никакого сердца там нет. Зачем же нанесешь удар туда? Символом? Символом смерти? Испокон веков этот удар убивал миллионы. Но я - не миллионы. Я мертв. Зачем?
Ты меня не любишь.
Я тебя не люблю.
Когда мы встречаемся, мы чувствуем этот липкий налет. Я хорошо играю. Ты - чуть хуже. Поэтому я не терплю твою фальшивость? Поэтому стремлюсь вызвать истинные чувства, смыть копоть и грязь, увидеть чистые краски? Не знаю. Чувства такой силы могут исполнить роль кинжала. Я не могу чувствовать многого. Поэтому - улыбаюсь. Правды не знает никто, лишь это - единственный повод для моей гордости. Мне нечем кроме гордиться. Только тем, что я знаю больше любого того, что не знает никто.
Я тебя не люблю. Ты меня не любишь.
Заставь меня поверить себе, поверить в слова. Я хочу посмотреть на это, почувствовать, почувствовать без обычного отвержения организмом. Ты должен стараться, быть правдивым, правдиво добиваться моей сдачи. Без преувеличений, я их почувствую. Ты потеряешь шанс. Я хочу чувствовать себя покоренным. Нет, не потому, что я покорюсь, мне будет интересно разочаровать тебя после твоей мнимой "победы". Хочу видеть твои нахмуренные брови, непонимающий взгляд и осознание. Осознание предательства и потери. Я хочу, чтобы ты привязался, пытаясь завоевать. Я хочу бросить тебя привязавшегося. Опустить. Показать, что жертва здесь ты, а я... Я просто играл, в этом нет ничего плохого, это моя профессия и особенность, я живу этим. Ты не можешь не знать этого. Но для тебя это станет неожиданностью. Тем самым кинжалом, который ты так любовно готовишь для меня.
Я тебя не люблю. Ты меня не любишь.
Мы играем.
А после...
Я, наверное, влюблюсь в твои искаженные пониманием глаза. Наполненные внезапными пониманием и осознанием. Жгучей болью и стыдом за привязанность, которой нет места более. Ей воспользовались, я сам отрезаю этим твою возможность доверять. Хочу быть уникальным. Я не позволю тебе больше испытать это чувство. Никогда. Ты знал это. Я знал это.
Я буду любить. Ты будешь ненавидеть.
Game over.